almoçar sózinha

Hoje almocei sózinha. Ultimamente faço-o com alguma regularidade. Perdi a paciência para indagar diariamente os planos dos meus colegas para o almoço e ter que decidir qual deles me atrai mais, sendo que qualquer das hipóteses tem pouco ou nada de novo. O mal não é deles. É meu. Ou de ninguém. Então opto por almoçar sózinha, como fiz enquanto escrevia este post. Quando almoço sózinha faço-o sempre no mesmo restaurante. Não é o meu preferido mas é imediatamente ao lado do escritório e é o único onde não me incomoda almoçar sózinha. Este dito restaurante tem particularidades, no mínimo interessantes, que me fazem questionar a minha assídua presença. Tem como principal atracção uma televisão, pequena para o efeito, invariavelmente ligada na TVI. Sendo que a minha hora de almoço tem início ao meio dia e meia, invariavelmente o programa no ar é um daqueles que preenchem as manhãs de sei-lá-bem quantas pessoas (prefiro viver na ilusão de serem poucas), penso que apresentado pelo Goucha. Não percebendo eu o porquê da selecção minuciosa, percebo ainda menos o porquê de todos os que almoçam sózinhos fazerem questão de ficar estrategicamente sentados em frente à televisão. Eu inclusivé. Ok, eu sou pitosga e não costumo levar os óculos para o almoço, mas fico efectivamente de frente para a tv. É certo que estou a escrever e não a ver o fabulástico programa mas... à minha volta, as pessoas estão cideradas! A ouvir estórias desgraçadinhas, mães de estrelas cadentes a comentarem a vida de outras pseudo-estrelas, não percebo. Mas prometo ficar atenta. Depois há o empregado de mesa. Eternamente descontente com a posição que ocupa. Cumprimento-o à minha chegada e pergunto, como sempre, “como estás?”. Sendo que a minha pergunta merece obviamente a verdade como resposta, é exactamente isso que ele faz. E responde-me sempre a verdade. Normalmente sob a forma de um redondo “estou mal”. Mas este rapaz nunca está bem? E quem lhe disse que me interesso? Que me interessa que tenha feito uma tatuagem numa omoplata e tenciona fazer outra, exactamente igual, na omoplata oposta? Tentei dizer-lhe que um diabinho sentado numa lua me parecia pouco feliz. Mas dois? Haja falta de gosto. A questão é que, além de pitosga, tenho a mania que sou boazinha e tento sempre que ele pense que estou interessada na conversa. Depois temos um dos sócios que me pergunta sempre porque é que não bebo uma imperial. Irra! Mas é suposto, por ventura? Desde que trocou os restos dentários pela placa, passa a vida a sorrir. Toda a gente sabe que é placa. A descrição não seria a melhor política? Deliciam-me os cafés com cheirinho, os “xiripitis” e as sandes de panado com um panaché. Porquê panaché? Não é cerveja. Não é gasosa. É uma mistura deslambida que não capto. Não vou obviamente comentar a “sande” de panado. Todo o background do balcão do restaurante é cuidadosamente forrado com uma disposição de garrafas, copos e pastilhas elásticas. Falta uma mão feminina, claro. Os 3 donos têm o perfil ideal do homem à antiga, bruto, o mais práctico possível, sem qualquer preocupação com qualquer tipo de decor. E não é que continuo a ir lá?